Luis Fajardo

MIS HIJOS ME TRAEN FLORES DE PLÁSTICO (José Hierro)

Os enseñé muy pocas cosas, se hacen proyectos 
se imagina y se sueña pero la realidad es otra.
Pocas cosas os enseñé. A adorar el mar,
a sentir la alegría de ver vivir
a un animal minúsculo
y a interpretar las palabras del viento.

A conocer los árboles no por sus frutos. 
Por sus hojas y por su rumor.
A respetar a los que dejan
su soledad en unos versos, unos colores,
unas notas o tantas otras formas
de locura admirable.

A los que se equivocan con el alma. 
Os enseñé también a odiar la crueldad,
la avaricia lo que es falso y feo,
a odiar las flores de plástico.

Febrero llueve sobre el cementerio. 
Es una tarde de domingo, gris es todo.
Hemos venido a enterrar a una criatura
tierna y absurda.

Un ser que tal vez 
soñaría con la inmortalidad.
Un pobre ser que ya descansa.

No dejó un hueco irreemplazable en el mundo. 
Recordarán algunos de tarde en tarde
y sin dolor que ya no existe.
Aquí me dejan bajo tierra.

Es una tarde de febrero. 
Todo es negro cuando se van.
Tarde se aprende lo sencillo,
tarde se encuentra la hermosura.

CANCIÓN DE CUNA PARA DORMIR A UN PRESO (José Hierro)

La gaviota sobre el pinar. Se acerca el sueño. 
Dormirás, soñarás aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.

Duerme, ya tienes en tus manos 
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra, ya tú eres hombre.
Ya te duermes mi amigo.

Duerme mi amigo, 
vuela un cuervo sobre la luna y la degüella.
La mar está cerca de ti, muerde tus  piernas.
No es verdad que tú seas hombre,
eres un niño que no sueña.

No es verdad que tú hayas sufrido 
son cuentos tristes que otros cuentan.
Eres un niño que está serio,
perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar
la habrá comido una gaviota.

Duerme mi amigo, 
que te acunen campanillas y panderetas.
No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.

La noche es bella no tiene límites ni rejas. 
La gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme mi amigo,
ya se duerme mi amigo.

REPORTAJE (José Hierro)

Desde esta cárcel podría verse el mar 
seguirse el vuelo de las gaviotas
pulsar el  latir del tiempo vivo.
Esta cárcel es como una playa,
todo está dormido en ella.

Las olas rompen casi a sus pies. 
El estío, la primavera, el invierno,
el otoño son caminos exteriores que otros andan.
Cosas sin vigencia, el tiempo aquí no tiene sentido.

Esta cárcel fue primero cementerio. 
Yo era un niño y algunas veces pasé por este lugar.

Desde esta cárcel podría tocarse el mar, 
los montes recién nacidos,
los árboles que se apagan
entre acordes amarillos.

Las playas que abren al alba grandes abanicos. 
Y así las horas y así los años
y acaso un tibio atardecer del otoño
sentimos parado el tiempo.

Sed de tiempo porque el tiempo 
aquí no tiene sentido.

Un hombre pasa, sus ojos llenos de tiempo. 
Un ser vivo dice cuatro, cinco años
como si echara los años al olvido.

EPITAFIO PARA LA TUMBA DE UN HÉROE (José Hierro)

Se creía el dueño del mundo 
porque latía en sus sentidos.
Lo aprisionaba con su carne
donde se estrellaban los siglos.
Con su antorcha de juventud
iluminaba los abismos.

Se creía el dueño del mundo, 
su centro fatal y divino.
Lo pregonaba cada nube,
cada grano de sol o trigo.
Si cerraba los ojos todo se apagaba sin un quejido.
Nada era, si él lo  borraba
de sus ojos o sus oídos.

Se creía el dueño del mundo 
porque nunca nadie le dijo
cómo las cosas hieren,
baten a quien las sacó del olvido.

Cómo aplastan desde lo eterno 
a los soñadores vencidos.
Se creía el dueño del mundo
y no era dueño de sí mismo.